Paris la nuit, il pleut.

Gudule roucoule comme un pigeon, me regarde en me disant "va t'inscrire a la fac fainéante". Je proteste, il est 17 heures, je suis habillé, c'est deja pas mal.
Klimt fait un rouli-bouli sur le tapis, ça l'amuse beaucoup.
Sienne se lèche les babines. Mes chats sont en quelque sorte l'horloge interne de mon mode de vie. Et rien n'est plus ponctuel et délicat qu'un chat.

Paris la nuit, l'hiver.
On ri bien de voir les feuilles tomber, bruisser dans le bruits des jupes frôlant le sol.